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Rural Tex es un estúpido portal web de reseñas y noticias sobre videojuegos y cine popular. Combatiendo el mal gusto desde 2005 (nos está costando mucho) Influenciados por nuestra cultura geek de Comic Books & Gaming, hacemos Periodismo Gonzo de tercera en este 'Colosal Desperdicio de Ancho de Banda'

ÚLTIMAS RESEÑAS

Las últimas reseñas de videojuegos y cine. También a veces música, Apple o audio (a veces). Rural Tex™ no apoya la piratería, todo medio que aquí se revisa es adquirido legal y estrictamente original.


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CALIFICAMOS ASÍ

Nuestra escala para calificar las reseñas del uno al cinco (estrellas). Con el Sir William McKay reservado sólo a la excelencia.

  • Sir William McKay: Aleph One
  • Willy McKay: ¡Non-Plus-Ultra!
  • McKay: Muy bueno, peeero...
  • Pasta: Ta' bien... ta' bien.
  • Mancao: No nos inmuta.
  • Ñame: ¡Que nos devuelvan el tiempo y dinero que perdimos en revisar esta grandísima porqueria! Epic FAIL!
WEB-ONADAS

Lectura: No Girls Allowed? I'm not your fucking shield!. Una opinión sobre el sonado caso del #gamergate desde la perspectiva analítica del Editor en Jefe. –Bartolomeo

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Relatos de la Cerveza: The Beer Radar



¡Coño! Qué bolas, el Barton me dejó a cargo de este peo y la verdad es que he tenido un par de semanas horribles en el trabajo y no he podido cumplir con mi cometido de mantener al día la taguara. Claro, qué vida tan dura, el pana disfrutando en alguna playa pérdida con un par de catiras (una de las de verdad y la otra de las frías) mientras nosotros nos la mamamos aquí. Y el Spiff tampoco nos para bolas, aunque hasta cierto punto lo entendemos porque él también vive en carne propia la dulce esclavitud del trabajo.

¿Y Su Porquería el Dr. Basura? Bueno, de ese pana no sabemos nada. Dicen por ahí que lo secuestraron unos chinos porque sabía mucho… Quienes lo conocen en persona saben que el Doc tiene una habilidad casi sobrenatural para saber dónde hay un letolan chino abierto donde uno se pueda meter a tomarse una birritas baratas. Es en serio, si salen con el pana hagan la prueba: llévenlo al rincón más lejano de la ciudad y, así de repente, suéltenle la pregunta, “Coño, Basura, tengo sed. ¿Dónde nos podremos tomar unas birras por aquí?” Y ahí verán el fenómeno. El carajo tiene como un radar cervecero interno. El tipo se quedará callado unos segundos, mirará de lado a lado como Terminator y de repente señalará implacable, “Por allá”. Y, brothers, créanme, el pana no se equivoca. Si el tipo dice que ahí a media cuadra hay unos chinos donde venden cerveza a mil bolos, es así.

De hecho, el pana ya maneja una especie de código secreto. Tú lo ves que el tipo entra y los chinos del negocio lo saludan con reverencia, como si se tratara de un antiguo maestro de kung-fu. Yo siempre trato de pillarle la seña, y que va, no sé cómo, pero no nos hemos terminado de sentar cuando ya a cada uno de los presentes le han servido su respectiva bebida espirituosa-refrescante como por arte de magia. Y si la tertulia se extiende, de repente te empiezan a servir fuentecitas con mini lumpias, costillitas, alitas de pollo picante y demás verguitas. Y todo esto sin que uno haya percibido el menor parpadeo por parte del Doc. Ahhh, y si el tipo anda con ánimos de intenso ese día, es tan arrecho que se saca un disquito de jazz del morral (alguna joya como las grabaciones perdidas de Coltrane con Sinatra) y le dice al chino que lo ponga un ratico. Y, ¿saben qué? ¡Los chinos van y lo ponen! Yo nunca había visto esa vaina. Pana, qué respeto, Ud. es un maestro.

Mi primera experiencia con el Basura en ese sentido fue un día en que el pana, así de la nada, me llama al trabajo y me dice, “Epa, compré las entradas para X Men en Sambil a las 9:00 pm hoy. Nos vemos a las 7:30 en la estación de Metro de Chacao”, y luego tranca el teléfono sin darme chance de responder. Coño, es que ni mi jeva. Pero bueno, ante una invitación así, qué coño puede hacer uno, así que a la hora acordada me llego allá, y cuál es mi sorpresa cuando bajando por la calle Élice el pana me dice, “Espérate, vamos a tomarnos unas aquí en estos chinos antes de entrar a ver la película”, mientras me señala un hueco horrendo en el que nunca me habría fijado –y que todavía hoy no conocería si no fuera por ese episodio–. Resumamos el cuento diciendo que, claro, diez birras por cabeza más tarde, cualquier película es de pinga. (Dato secreto: por eso que el Bart no deja que el Doc haga reseñas de películas, jeje, en ese estado su criterio no es confiable). Tuve que verla nuevamente, porque de la primera vez no recordaba nada.

Pero ahí entendí por que mis panas del Clan Rural se tripeaban tanto aun los peores bodrios del celuloide. Así cualquiera…

Pero bueno, eso es todo por ahora, folks. Después les cuento de mi pana DJ Tyler, que tiene la misma habilidad que el Basura pero no con los chinos cerveceros sino con los burdeles. Al tipo tú lo paras con una venda en cualquier urbanización de Caracas y en menos de diez minutos estará tocando el timbre en una casa o apartamento común y corriente por fuera, pero que por dentro es un “estudio” donde ofrecen “masajes a ejecutivos”, jeje. Esta semana sí les prometo que les escribo de algunos disquitos y veremos si mis dos compañeros mequetrefes se animan a escribir de sus especialidades.

¡Pórtense bien! Y ya saben: si deciden embarcarse en un viaje espiritual en búsqueda del Planeta de la Cerveza, no compren mapas chimbos. ¡Llévense al Dr. Basura, PhD!

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El Kaiser de esta vaina

©2003 SMELL OF STEVE, Inc. Comics

P.D. Bart, trimardito, te fuiste con la catira pa’ la playa y no dijiste nada, ¿no, ratón? And we were worried thinking you were still mourning that silly 'ol bitch… Fuck You Dude!

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